Ça sent le sapin ! Je suis en train de crever et l'odeur de sa sève m'entête à chacune de mes laborieuses inspirations. Allongé dans un pré, le nez dans les étoiles et l'entrejambe de mon pantalon mouillé, je manque d'air, je clamse, je claque ou dégoupille ! Il existe beaucoup trop verbes inutiles pour dire simplement qu'on va partir. Car c'est tranquillement que je m'en vais. J'en suis content. Christina me regrettera. Pas au début, bien sûr, elle m'en voudra à mort. Elle me traitera de fainéant, le gars qui ne se foule pas dans la vie, ni pour braver la Grande Faucheuse. « On inscrira gros feignant sur ta tombe, Gaston ! » me rabâche-t-elle sans arrêt. Ce sera chose faite.

15 Nouvelles Noires au parfum de polar ou d'anticipation. Tout est dans le frisson.