Peut-on jamais espérer passer des vacances reposantes lorsqu’on est capitaine de police ? Pierre Merz, du SRPJ de Rouen, découvre bien involontairement une scène de crime étrange, en Savoie. Un homme dans la force de l’âge est mort. Imbibé d’alcool, apparemment assommé, son bras droit est tuméfié et nécrosé. Son visage porte encore le rictus d’une souffrance abominable. Il est normand lui aussi. Son meilleur ami est à ses côtés.
Les gendarmes ont conclu à un regrettable accident. Pierre Merz a des doutes. Il n’a jamais aimé les coïncidences.
Et puis que vient faire cette vasque rituelle en plein centre de Dieppe ? Qui est cet homme en blanc qui déambule dans la ville ?
En tirant, un à un, les fils de l’enquête, Merz découvre un imbroglio inextricable et se trouve emporté dans une course contre la montre et contre la mort.
Pourquoi veulent-ils tous s’entretuer ? Quelle force maléfique les dresse les uns contre les autres ? Merz n’a jamais cru ni en Dieu ni au diable mais il est bien le seul en cet été 2008.
Ce roman est avant tout une comédie policière.
Extrait:
Le père Anselme était assis sur le banc de pierre attenant à la maison décrépie lui tenant lieu de logis. Une espèce de baraque bancale, composée d’une grande cuisine dont la pièce maitresse était une antique cuisinière à bois, et d’une unique chambre, au rez-de-chaussée elle aussi. Rien ne semblait avoir changé ici depuis le septennat de René Coty si l’on exceptait le calendrier des postes qui presque bizarrement portait l’année 2008. Il était posé près du transistor « la voix de son maître », entré dans sa quarantième année. Le buffet de la cuisine était noyé par un bric-à-brac de prospectus, de piles usagées, de trucs, de machins et de vieux numéros du « Chasseur français », ouvrages de référence du vieil occupant des lieux. La masure était élargie sur sa droite d’un appentis où une pile de bois immense attendait patiemment l’heure du bûcher tandis qu’une vieille bicyclette aux pneus rouges, sans doute échouée là pendant l’exode, rouillait stoïquement.
Le père Anselme admirait sa montagne en fumant du gris. C’était là son occupation favorite depuis que l’arthrose l’avait cloué ici. Cinquante ans durant, il avait parcouru les alpages en tous sens, dormant souvent là haut, dans les abris. Il avait gardé les troupeaux de moutons durant l’estive. Il avait aimé ça mais aujourd’hui, « y pouvait pus », alors, il regardait.
Un con de citadin ou un ignorant de la plaine ne pouvait pas comprendre qu’ici, il se passait toujours quelque chose. Ils ne voyaient pas les infimes modifications qui agitaient son domaine à chaque instant. Le père Anselme n’était pas riche mais la vue qu’il avait depuis sa maisonnette n’avait pas de prix. Posée à ses côtés, la paire de jumelles réglementaires qu’il utilisait dans les Aurès pendant les « opérations de maintien de l’ordre » et dont il avait considéré que l’État français lui avait fait cadeau, omettant, en conséquence, de les rendre à sa démobilisation en 1962. Le père Anselme n’était pas si vieux, mais il faisait vieux. Tanné par le soleil d’été et gercé par les gels hiémaux, son visage ressemblait à la Mer de Glace toute proche, succession de rides et de crevasses.
Il observait le manège des animaux, écoutait les tracteurs qui passaient au loin et humait les parfums et les odeurs. Il ne s’ennuyait jamais. Son dernier chien de troupeau, assis à ses pieds, était très vieux et semblait attendre, comme son maître, la fin d’une existence qui traînait en longueur. Il regardait son maître qui regardait la montagne. Tout était paisible. Ça sentait la mort, mais pas trop.
Tout à coup, le chien dressa l’oreille et se retourna, face à la montagne, aux aguets. Il grogna sourdement. Il se leva avec difficulté puisqu’il poussait le mimétisme jusqu’à souffrir du même mal que son maître. Il s’avança, écouta encore et commença à aboyer avec conviction. L’évènement était suffisamment rare pour tirer le père Anselme de sa méditation.