Les feuilles mortes qui jonchent le sol, craquent comme des allumettes à mesure que je m'éloigne de la scène de crime. Le vent frais qui se lève, balaie dans les airs, l'odeur d'hémoglobine présente sur mes vêtements. Je m’arrête un instant, appuyé contre un vieil arbre, sourire en coin et sors de ma poche arrière, un paquet de cigarettes bien entamé. Cet instant de plénitude, clope au bec, est le début de mon chef d’œuvre. Un de moins, plus que quatre à effacer de la surface de la terre.