J'ai dû perdre conscience. Il fait toujours aussi noir. Je me sens si fatigué. Il ne fait plus aussi chaud et je n'étouffe plus. La migraine a disparu. Il n'y a toujours personne. J'ai cette chanson de « The Cure » dans la tête. Pourtant, ils ne l'ont pas passée à la soirée. Quelle heure est-il ? Aucune idée. Je n'ai plus sommeil et je me sens presque bien, apaisé. Je n'ai plus aucune conscience de ma corporalité. Aucune douleur musculaire d'après fête. Je n'ai même pas faim ou soif. Par certains côtés, c'est pratique. Je ne souffre plus. J'entends sans entendre. Rien de distinct. Comme un bruit de fond et cette chanson qui n'arrête pas de passer en boucle. Toujours aucune réponse à mes questions. Je vais devoir les trouver tout seul. Rien de nouveau. Dans la vie, on ne peut compter que sur soi-même. C'est bien connu. Où en étais-je ? Ah oui. La soirée, la fête.

Extrait du roman "La Performance"